La huida

Se marchó con el invierno, como el sol enrojecido.
Se esfumó como en el alba las lágrimas de rocío.
¿Ya no regresarás, viejo amigo?
¡Ya no volveremos a reír sobre el camino?

La niebla de la noche ha partido contigo,
ya no crece la hierba ni cantan los grillos.
Si la bruma te acompaña, y son lobos tus amigos,
¿cómo encontrarte entre los montes perdidos?

Aguardaré tu llegada, rezando entre los olivos,
con sudores de aguardiente y llantos de vino tinto.
Y si algún día regresas, por los senderos torcidos,
hará mucho que habré muerto esperando a un viejo amigo.

Y ya no reirás por mí
ni llorarás conmigo.